Je n’aurais jamais imaginé finir par épouser un homme de vingt-trois ans mon cadet.
Et encore moins le faire pour essayer de sauver la vie de ma fille.
Je m’appelle Cristina Navarro, j’ai quarante-trois ans, et depuis six mois, ma vie tourne autour d’une chambre d’hôpital.
Ma fille Sofía, âgée de dix-neuf ans, était dans le coma après un terrible accident de voiture.
Chaque matin, je m’asseyais près de son lit, je lui caressais les cheveux et je lui parlais comme si elle pouvait m’entendre.
Les médecins ne pouvaient pas me garantir qu’elle se réveillerait.
Mais ils n’ont même pas pu me dire que ça n’arriverait pas.
Et tant qu’il y aurait la moindre chance, je n’abandonnerais pas.
Ce matin-là, le docteur Ramírez entra dans la pièce avec un dossier à la main.
Son expression me laissait deviner qu’il n’avait pas de bonnes nouvelles.
« Cristina, il faut qu’on parle du programme de neuroréadaptation. »
J’ai senti une boule dans l’estomac.
Ce programme représentait la meilleure chance pour Sofia de reprendre conscience.
Mais c’était aussi extrêmement cher.
« Je récupère l’argent », ai-je répondu rapidement. « J’en ai déjà payé une partie. »
Le médecin soupira.
« Je sais. Mais le centre ne maintiendra la réservation que pendant quarante-huit heures supplémentaires. »
J’ai regardé ma fille.
Elle restait immobile, reliée à des moniteurs qui émettaient un bip continu.
« Veuillez leur dire d’attendre encore un peu. »
« Je l’ai déjà fait. J’ai obtenu une prolongation spéciale. Mais je ne peux rien promettre après ça. »
Quand le médecin est parti, j’ai eu l’impression que le monde s’écroulait à nouveau.
J’avais épuisé mes économies.
J’avais vendu les bijoux de famille.
J’avais contracté des prêts.
Je n’avais plus rien.
L’homme dont je me suis occupé
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