Pendant dix-neuf ans, j’ai été celle qui a veillé au bon déroulement de la vie de mon mari, si bien qu’il ne se rendait même pas compte de tout ce que je faisais. Puis, une simple demande, un après-midi comme les autres, m’a fait prendre conscience de l’immense travail invisible qui s’était immiscé dans notre mariage.
À quarante-cinq ans, après dix-neuf années de déclarations d’impôts, d’inscriptions scolaires, de courriels aux enseignants, de rappels d’anniversaires, de factures que Brian n’a jamais touchées et de mots de passe dont il ne se souvenait jamais, j’étais devenue une chose avant tout.
La femme qui a empêché sa vie de s’effondrer en silence.
Si sa mère avait besoin de fleurs, je m’en souvenais avant lui.
Si le dentiste annulait, je rappelais.
Si l’immatriculation du véhicule avait expiré, je l’ai réglée.
Si sa mère avait besoin de fleurs, je m’en souvenais avant lui.
Brian aimait appeler cela du travail d’équipe.
J’ai comparé ça au sol sous un homme qui ne s’est jamais rendu compte qu’il se tenait sur quelque chose.
Alors, quand il a appelé du garage ce mardi-là en criant : « Peux-tu vérifier si le syndic a envoyé le planning de la piscine ? Je ne trouve jamais rien sur ce compte », l’iPad m’est apparu comme une corvée invisible de plus, à mon nom.
J’ai ouvert la discussion avant de pouvoir me raviser.
J’ai cliqué sur l’icône de messagerie en m’attendant à trouver les règles concernant le chlore et les dates d’été.
Son compte de messagerie s’est ouvert en premier car il ne s’était jamais déconnecté de quoi que ce soit.
Le dernier message contenait le nom d’un hôtel dans l’aperçu et une phrase qui a immédiatement attiré mon attention.
« La nuit dernière valait tous les risques. »
J’ai ouvert la discussion avant de pouvoir me raviser.
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