juillet
L’homme qui m’a élevé, mais qui ne m’a jamais serré dans ses bras.
Mon grand-père m’a élevé après la mort de mes parents dans un accident de voiture.
Pour cela, je serai toujours reconnaissant.
Il m’a offert un toit, une chambre avec des draps propres, de quoi manger et un endroit sûr pour grandir. Je ne l’ai jamais oublié. Je n’ai jamais prétendu que cela n’avait aucune importance.
Mais l’amour n’est pas toujours synonyme de protection.
Et dans la maison de mon grand-père, l’amour était quelque chose que je devais pressentir.
Il s’appelait Edward Whitmore, et c’était le genre d’homme en présence duquel on baissait la voix. Il possédait des immeubles, des terrains, des entreprises et des comptes d’investissement dont je n’ai jamais vraiment compris le fonctionnement. Dans notre ville, on le considérait comme une figure influente. Certains le qualifiaient de généreux, car son nom figurait sur les plaques commémoratives des salles d’hôpital et des bourses d’études.
Mais chez lui, il avait froid.
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