Ils se sont mariés le 17 juillet 1946… Et 78 ans plus tard, ils se tiennent toujours la main.
Quand les gens voient Andreas et Sofia aujourd’hui, ils voient deux personnes âgées assises tranquillement sur le canapé de leur petite maison.
Un homme de 99 ans.
Une femme de 96 ans.
Deux personnes esquissent un sourire face à la caméra.
Mais ce qu’ils ne voient pas, ce sont les milliers de jours cachés derrière ce sourire.
Les sacrifices.
Les pertes.
Miracles.
Et surtout…
L’amour qu’ils ont choisi encore et encore pendant 78 longues années.
C’était le 17 juillet 1946.
L’Europe tentait encore de panser les plaies de la guerre.
Les rues étaient jonchées de décombres.
Les familles essayaient de reconstruire leur vie.
Et à l’intérieur d’un petit temple de pierre, deux jeunes hommes se tenaient devant le sanctuaire.
Andreas n’avait que 21 ans.
Sofia 18.
Ils n’avaient pas d’argent.
Ils étaient sans-abri.
Ils n’avaient pas d’économies.
Ils n’avaient que deux alliances et un rêve.
Vieillir ensemble.
Le jour de son mariage, Sofia portait une robe blanche que sa tante avait cousue avec de la dentelle ancienne.
Andreas portait le seul costume correct qu’il possédait.
Après la cérémonie, les invités ont mangé du pain, du fromage et des olives.
Il n’y a pas eu de repas somptueux.
Il n’y avait pas d’orchestre.
Il n’y avait pas de photographe.
Que des rires.
Que de l’amour.
Il ne reste que l’espoir.
Les premières années furent difficiles.
Très difficile.
Andreas travaillait de l’aube au crépuscule.
Sofia cousait des vêtements pour les femmes du village.
Il y avait des soirs où ils partageaient une assiette de nourriture.
Des hivers où le froid s’infiltrait par les fenêtres.
L’électricité n’était pas toujours disponible.
L’argent, presque jamais.
Mais chaque nuit, ils dormaient en se tenant la main.
Et cela leur suffisait.
Les années passèrent.
Ils eurent quatre enfants.
Puis, huit petits-enfants.
Puis, douze arrière-petits-enfants.
Sa maison était pleine de voix.
Rire.
Vacances.
Tables du dimanche.
Et des photos aux murs.
Des centaines de photos.
Chacun est un souvenir.
Chacune d’elles, un morceau de sa vie.
Mais la vie n’est pas faite que de joie.
À 54 ans, Andreas a perdu son emploi.
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