On imagine toujours le grand jour baigné de blanc et de féerie. Pourtant, quand Camille a traversé la nef vêtue d’une robe d’un noir profond, ce n’était ni une livraison ratée ni une fantaisie de styliste. C’était une déclaration, longuement pesée, qui allait dévoiler une vérité que personne n’osait imaginer.
Tout semblait droit sorti d’un roman à l’eau de rose. Quand ma fille m’a annoncé ses fiançailles avec Lucas, j’ai ressenti une joie immense. Après cinq années de vie commune, leur mariage coulait de source. Aussitôt, les préparatifs se sont emballés, et la pièce maîtresse de ce rêve était, bien sûr, la robe de mariée. Camille rêvait d’une création unique, sur mesure. Ma meilleure amie, une couturière de talent, s’est attelée à la confection d’une robe ivoire, fine, ornée de dentelle et de broderies délicates. Pendant des semaines, nous avons assisté, émerveillées, à la naissance d’une véritable œuvre d’art. Mais sous cette façade idyllique, un malaise couvait.
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