giugno
Spesso si parla del momento peggiore della propria vita. Per me, è accaduto in un soleggiato sabato pomeriggio, quando mia figlia aveva quattro anni.
Il suo nome era Alice.
Anche adesso, a dieci anni di distanza, ricordo ancora perfettamente cosa indossava: una maglietta gialla con minuscole margherite bianche e pantaloncini di jeans con una toppa a forma di farfalla cucita su una tasca.
Stavamo trascorrendo la giornata in un parco a tema.
Era entusiasta di tutto.
Le giostre.
La musica.
I personaggi giganti in costume.
Lo zucchero filato sembrava più grande della sua testa.
A un certo punto, il mio telefono ha squillato.
L’ho quasi ignorato.
Avrei voluto farlo.
Era una chiamata di lavoro. Qualcosa di urgente.
Mi sono allontanato di qualche passo e ho rivolto la mia attenzione alla conversazione.
Solo pochi minuti.
Forse tre.
Forse quattro.
Quando mi sono voltato, Alice non c’era più.
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