Ma mère n’avait plus chantonné depuis onze ans. Pas depuis la mort de mon père. Et voilà qu’un dimanche après-midi, je la retrouve devant son miroir, ses perles aux oreilles, à fredonner du Sinatra avec un sourire qu’on ne lui connaissait plus. Richard avait 57 ans, cultivait des tomates et lui apportait des tournesols. Il semblait parfait. Sauf qu’il repartait toujours avant le dessert, sans exception, chaque semaine, à 19h30 pile.
Richard avait rallumé quelque chose en elle
En quelques mois, ma mère était redevenue elle-même. Le vestido rouge ressorti du placard, le parfum retrouvé, et ce petit sourire en coin quand son téléphone vibrait… Elle rayonnait. Richard réparait les rambardes sans qu’on lui demande, se souvenait que ma fille Chloé adorait la glace au chocolat-menthe, et regardait ma mère comme si elle était la personne la plus lumineuse de la pièce.
J’aurais voulu m’en contenter.
Mais quelque chose clochait.
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