Le jour où tu étais censé dire « Oui », toute la salle de bal sentait la rose blanche, le champagne coûteux et des mensonges magnifiquement habillés.
Les caméras étaient prêtes.
Les invités chuchotaient derrière des verres en cristal et des sourires parfaits.
À l’autel, sous une arche de fleurs importées, Leonardo Harrington t’attendait avec la confiance calme d’un homme qui croit avoir déjà acheté non seulement le mariage, mais aussi la femme qui s’avançait vers lui.
Tu descendis l’allée dans une robe si belle qu’elle semblait sortie d’un conte de fées.
Dentelle française. Un long voile. De minuscules perles cousus à la main. Un train qui glissait sur le sol en marbre poli comme la lumière de la lune.
Mais sous toute cette perfection, tes genoux tremblaient.
Tes côtes brûlaient.
Chaque pas ressemblait à marcher sur du verre brisé.
Personne ne l’a remarqué.
Ou peut-être que personne ne voulait le remarquer.
Ta mère était assise au premier rang, pleurant dans un mouchoir en soie. Pas par joie. De peur.
Ton père regardait ses genoux, les jointures blanches autour du programme.
Les partenaires commerciaux de la famille Harrington souriaient comme des loups satisfaits. Pour eux, ce mariage n’était pas de l’amour. C’était une fusion. Un contrat. Une signature enveloppée de fleurs.
Tu es arrivé à l’autel.
Leonardo a pris ta main.
Trop dur.
Ses doigts s’enfoncèrent dans les ecchymoses déjà cachées sous la manche de ta robe.
« Souris », murmura-t-il sans bouger les lèvres. « Ne me mets pas dans l’embarras. »
Tu as levé les yeux.
Au fond de la salle de bal, debout près des doubles portes, tu vis un homme qui n’avait sa place à personne.
Damian Salvatore.
Tout le monde connaissait son nom, même si la plupart avaient trop peur de le dire à voix haute.
Propriétaire d’hôtel milliardaire. Roi de l’immobilier. Investisseur privé dans le port. Donateur caritatif. Monstre, selon qui parlait.
Certains l’appelaient saint pour les pauvres et démon pour ses ennemis.
D’autres l’ont appelé le chef de la mafia de Chicago.
Personne ne l’avait jamais prouvé.
Il se tenait vêtu de noir, immobile comme une ombre, son regard assez calme pour être terrifiant.
Il ne souriait pas.
Il n’applaudissait pas.
Il observait.
Tu ne savais pas pourquoi il était là.
Il n’était pas l’ami de Leonardo. Il ne faisait pas partie du monde poli de la famille Harrington, fait d’argent hérité et de fausses manières.
Mais quand ses yeux croisèrent les tiens, quelque chose se fissura dans ta poitrine.
Parce que pour la première fois depuis des semaines, tu t’es senti vu.
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