Après le décès de mon mari, son infirmière m’a tendu un oreiller rose et m’a dit : « Il cachait ça à chaque fois que tu allais lui rendre visite – ouvre-la, tu mérites la vérité »

Une heure plus tôt, j’avais embrassé le front d’Anthony.

Maintenant, il y avait un oreiller rose dans mes bras et une infirmière me regardait comme si elle savait quelque chose que j’ignorais.

« Déboutonne-la quand tu es seule, » dit doucement Becca. « Tu mérites ça. »

Puis elle a reculé et m’a laissé partir.

***

Je suis arrivé à ma voiture par pure habitude. Je ne me souviens pas de l’ascenseur, du hall ou d’avoir trouvé mes clés. Je me souviens seulement d’être assis au volant, l’oreiller sur les genoux et mon sac à main renversant des reçus sur le siège passager.

Anthony était à l’hôpital depuis deux semaines.

« Dézippe quand tu es seul. »

Deux semaines de test après test.

Deux semaines de médecins utilisant des mots prudents et évitant les mots directs.

Deux semaines où je venais tous les jours, assis à côté de lui, lui tenant la main, parlant des voisins, des prix des courses, du robinet qui fuit, et de tout pour que la pièce ne ressemble plus à un endroit qui me le volait.

Mais il n’était pas lui-même. Parfois, il me regardait simplement avec une expression étrange et douloureuse, comme s’il portait quelque chose de trop lourd pour être dit à voix haute

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