Le lendemain matin, la curiosité a pris le dessus. J’ai composé le numéro. Il a répondu aussitôt, comme s’il attendait depuis des heures. Puis il a prononcé un nom. Un seul. Celui de Thomas, mon ex-mari.
J’ai eu l’impression que l’air quittait mes poumons. Cela faisait sept ans. Sept ans de silence après un divorce douloureux. Pas d’enfants, pas d’attaches, juste une rupture nette. On disait que j’allais mieux. Et c’était vrai… en surface.
Quand Julien m’a dit : « C’était mon père », j’ai compris que rien ne serait plus jamais simple.
Une vérité tombée trop tard
Il ne l’avait appris que récemment. Après la disparition de Thomas, cet homme que j’avais tant aimé autrefois. Le mot décédé a résonné en moi avec une violence inattendue. Il est mort en février. Nous étions déjà en juin. Pendant tout ce temps, je n’avais rien su.
Il vivait loin, peignait, s’était retiré du monde. Et surtout, il avait laissé une boîte. Une boîte remplie de souvenirs, de photos… et d’une lettre, avec mon nom écrit dessus.
Nous avons accepté de nous rencontrer.
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