Ce que vingt ans construisent vraiment
Aaron a emmené ses sœurs faire un tour. L’ancien appartement, le supermarché où il enchaînait les nuits, le square gratuit où ils ont passé des centaines de dimanches. Là, assis sur un banc entre elles, il leur a dit une chose simple : vouloir avoir eu le choix ne signifie pas vouloir un résultat différent.
De retour chez lui, les filles ont sorti les vieux paniers en plastique du placard, initiales délavées encore visibles. Sophie a brandi une minuscule chaussette comme un trophée. Aaron a éclaté de rire.
La lettre était toujours sur le plan de travail. Il a décidé de ne pas lui laisser le dernier mot.
Ce n’est pas parce qu’il n’avait pas le choix qu’il est resté — c’est parce que, même en le sachant aujourd’hui, il recommencerait sans hésiter.
