« Grand-mère, est-ce mon jumeau ? »
Les yeux du garçon étaient semblables aux siens. Son menton fin aussi. Au dos, quelqu’un avait écrit un nom.
Noé.
Kelly souleva la liasse de lettres. Le ruban se détacha dans sa main. La première enveloppe ne comportait ni timbre, ni adresse, ni date. Seulement un nom.
Noé.
L’écriture m’a interpellé.
Chez Megan.
Je connaissais sa façon de tracer le N. Trop haut. Trop étroit. Le dernier trait était toujours incliné vers le haut.
L’écriture m’a interpellé.
Après ma séparation avec son père, Megan a vécu avec lui pendant plusieurs années, me laissant ainsi témoin impuissante d’une partie de son enfance. À la mort de mon ex-mari, la distance entre nous s’est figée, devenant irrémédiablement.
Megan avait alors 18 ans et elle avait clairement indiqué que sa vie lui appartenait et qu’elle était libre de décider de tout.
Il y a six ans, elle s’était présentée à ma porte avec un nouveau-né. Trois semaines plus tard, avant même qu’elle puisse m’expliquer quoi que ce soit, des complications liées à l’accouchement l’ont emportée.
Elle a clairement indiqué que sa vie lui appartenait et qu’elle était libre de décider.
***
J’ai déplié la première lettre.
Mon doux Noah,
Je crois toujours que tu rentreras à la maison.
Le reste de la page devint flou. Je lus une dernière ligne.
Tout le monde me dit d’arrêter d’attendre, mais ils ne te connaissent pas comme moi.
Je l’ai plié immédiatement.
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