Tout a été soigneusement collecté.
Pour moi.
Alors que je sombrais dans la conviction d’être inférieure — moins belle, moins capable, moins digne —, il était là, silencieusement, recueillant la lumière auprès d’inconnus, morceau par morceau, essayant de me la rapporter.
J’ai pressé une main sur ma bouche, essayant d’étouffer mes sanglots.
Pendant deux ans, j’ai cru que je disparaissais.
Pendant deux ans, il s’était battu pour moi d’une manière que je n’avais jamais vue.
J’ai raccroché.
Un instant, je suis restée assise là, laissant son poids se poser sur moi – moins lourd qu’avant, mais chaud. Presque bouleversant de tendresse.
Puis je me suis levé.
Mes jambes tremblaient en entrant dans le salon.
Il était là, exactement comme toujours à cette heure-ci, assis sur le canapé, un livre à la main. La douce lumière de la lampe à côté de lui éclairait délicatement son visage.
Il leva les yeux quand il m’entendit.
« Hé, » dit-il doucement en souriant. « Tu n’arrives pas à dormir ? »
Je n’ai pas répondu tout de suite.
Au lieu de cela, je me suis approché et je me suis assis à côté de lui.
Avec prudence. Lentement.
J’ai posé ma tête sur son épaule – la même épaule qui m’avait soutenue pendant les nuits à l’hôpital, pendant la douleur, pendant le silence.
Il bougea légèrement, m’enlaçant instinctivement.
Et c’est là que tout a basculé.
Non pas en mille morceaux, mais en un tout.
Tous les doutes. Toutes les peurs. Toute la conviction silencieuse que j’étais devenue insupportable.
Manquant.
Remplacé par quelque chose de stable.
Une chose est sûre.
J’ai fermé les yeux et j’ai murmuré : « Tu fais déjà tout correctement. »
Il s’est figé.
Je l’ai senti baisser les yeux vers moi, l’air perplexe.
« Que voulez-vous dire ? » demanda-t-il doucement.
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