Malgré tout, tu as ri.
Il est ressorti mouillé et cassé.
« Tu ne peux pas détruire tous ceux qui parlent mal de moi. »
« Je peux essayer. »
« Ce n’est pas sain. »
« Non », répondit-il. « Mais c’est satisfaisant. »
Tu souris pour la première fois depuis des jours.
Puis le sourire s’effaça aussi.
« Ils me font passer pour un fou. »
Damian s’appuya contre le comptoir.
« Les hommes puissants ont traité les femmes de folles pendant des siècles. C’est moins cher que d’admettre qu’ils ont peur de la vérité. »
Tu l’as regardé.
« As-tu peur de la vérité ? »
Ses yeux s’assombrirent.
« Tous les jours. »
Cette réponse vous est restée en tête.
Les semaines passèrent.
Tes bleus ont changé de couleur, puis ont disparu.
Mais la peur a pris plus de temps.
Tu sursautais quand les portes se fermaient trop bruyamment.
Tu t’es quand même réveillé le cœur battant.
Tu ne pouvais toujours pas porter du blanc.
Ta robe de mariée avait été prise comme preuve, scellée dans un sac quelque part, la dentelle tachée par des ciseaux d’hôpital et le souvenir d’avoir failli devenir la propriété de quelqu’un.
Ta mère appelait tous les jours.
Au début, tu n’as pas répondu.
Puis un après-midi, tu l’as enfin réussi.
Elle a pleuré si fort que tu as failli raccrocher.
« Je t’ai laissé tomber », dit-elle.
« Oui », répondis-tu.
Cette honnêteté vous a tous les deux stupéfaits.
Elle sanglota doucement.
« Je pensais que si le mariage avait lieu, il se calmerait. Je pensais qu’une fois que tout serait officiel, la pression s’arrêterait. »
« Tu pensais que le mariage rendrait un homme violent plus gentil ? »
« Je voulais y croire. »
« Cette croyance a failli me tuer. »
Silence.
Puis ta mère a dit : « Je sais. »
Tu as fermé les yeux.
« Je t’aime, Maman. Mais je ne te fais pas confiance en ce moment. »
Son souffle trembla.
« Je le regagnerai si tu me le permets. »
Tu ne lui as pas pardonné ce jour-là.
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