Ça est venu plus tard.
La première fois, c’était sa voix.
« Tu as de la chance que je t’aie choisi. »
Puis sa main agrippant ton menton.
« Ne me fais pas regretter. »
Puis une poussée.
Puis des excuses.
Puis des roses.
Puis des larmes.
Puis des promesses.
Puis un autre bleu.
Au moment où il t’a frappé au visage trois jours avant le mariage, tu avais déjà appris à tenir des pois surgelés contre ta peau sans pleurer trop fort.
Tu as regardé l’agent.
« Je veux faire un rapport. »
Ta mère poussa un petit cri depuis le coin.
Tu ne l’as pas regardée.
L’officier acquiesça.
Damian, debout juste devant la porte, ferma les yeux une brève seconde.
Comme s’il avait attendu que tu te choisisses avant de partir.
Cette nuit-là, tu n’es pas rentré chez toi.
Damian organisa une suite privée à l’hôpital et posta deux agents de sécurité devant la porte. Tu voulais discuter, mais l’infirmière t’a dit que les hommes de Leonardo avaient déjà appelé trois fois pour demander ton numéro de chambre.
Alors tu es resté.
À minuit, ta mère s’est endormie sur une chaise, le visage gonflé de pleurer.
Tu fixais le plafond, incapable de dormir.
Chaque fois que tu fermais les yeux, tu entendais Leonardo chuchoter à l’autel.
Souris.
Ne me mets pas dans l’embarras.
Un léger coup frappa à la porte.
Damian se tenait dans l’embrasure de la porte.
Sa veste de costume noire avait disparu. Ses manches étaient retroussées jusqu’aux avant-bras. Pour la première fois, il ressemblait moins à un titre qu’à un homme qui portait quelque chose de lourd depuis longtemps.
« Puis-je entrer ? » demanda-t-il.
Cette question t’a presque fait pleurer.
Puis-je.
Leonardo ne demandait jamais la permission pour quoi que ce soit.
Tu hochas la tête.
Damian entra mais resta près de la porte.
« Ton médecin a dit que tu étais stable. »
« C’est un mot généreux. »
Sa bouche bougea légèrement.
Pas tout à fait un sourire.
« Juste. »
Le silence s’installa.
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