Lors des funérailles de mon mari, mon fils a resserré sa main sur la mienne. Puis il m’a murmuré : « Tu ne fais plus partie de cette famille. »
J’ai eu l’impression que tout s’effondrait autour de moi lorsqu’il m’a retiré les clés et le testament des mains. Il a souri comme si je ne représentais plus rien.
J’ai simplement hoché la tête… et, avant de m’éloigner, j’ai glissé quelque chose dans la poche de son manteau. Personne ne l’a vu. Personne ne s’est douté de quoi que ce soit. Mais lorsqu’ils le découvriront… il sera déjà trop tard.
Le jour des obsèques de mon mari, Eduardo, l’air portait l’odeur des œillets d’Inde et de la terre humide.
J’étais vêtue de noir. Un châle trop fin pour dissimuler mes larmes.
À côté de moi se tenait Diego, mon fils. Sa mâchoire était crispée, ses yeux fixés sur le cercueil comme s’il s’agissait d’une responsabilité encore inachevée.
Après la mort soudaine d’Eduardo, emporté par une crise cardiaque, Diego était devenu distant.
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