Tout ce que je voulais, c’était un endroit paisible où ma fille et moi pourrions enfin nous sentir chez nous. Mais à peine installées, nous nous sommes retrouvées face à une voisine bien décidée à nous rendre la vie impossible.
Le camion de déménagement est parti juste après 14 heures. Je me tenais dans l’allée, un carton en équilibre sur la hanche, les yeux rivés sur la petite maison qui était soudainement la mienne.
La peinture s’écaillait en petites boucles le long du bardage. Le porche s’affaissait du côté gauche, comme s’il se penchait pour écouter un secret. Ce n’était pas grand-chose, mais c’était à nous.
Le camion de déménagement est parti.
Ma fille de huit ans, Olivia, avait déjà enlevé ses baskets et courait pieds nus dans les hautes herbes derrière la maison. Elle avait les bras grands ouverts, comme si elle saluait le lac lui-même.
« Maman, y a une grenouille ! », s’est-elle écriée. « Une vraie ! Je l’ai appelée Kevin ! »
« Kevin la grenouille reste dehors », lui ai-je répondu en riant. « C’est un animal sauvage. »
« C’est mon meilleur ami maintenant ! »
« Je l’ai appelée Kevin ! »
J’ai posé le carton sur la marche du porche et j’ai pris le temps de respirer.
Mon père m’avait laissé la maison au bord du lac quand il est décédé six mois plus tôt. Pour la première fois depuis des années, en tant que mère célibataire, je n’avais pas à faire de chèque de loyer à quelqu’un d’autre.
On avait vécu si longtemps dans un petit deux-pièces exigu qu’Olivia considérait un couloir comme un luxe.
Maintenant, elle avait un jardin, Kevin, et une chambre avec une fenêtre qui donnait sur de vrais arbres.
Je n’avais pas de chèque de loyer à faire.
Le gravier de l’allée crissait sous mes baskets alors que je retournais à la voiture.
Elle longeait étroitement le côté de la maison, juste assez large pour ma vieille Chevrolet bleue. L’allée était le seul endroit où se garer. Pas de garage. Pas de place de parking sur le côté. Juste cette bande de gravier.
« Tiens, regarde qui est enfin arrivé. »
Je me suis retournée et j’ai vu un homme d’un certain âge, coiffé d’une casquette délavée, appuyé contre la clôture qui séparait nos jardins.
Elle était étroite et longeait le côté de la maison.
Il avait un visage aimable, buriné par le temps, et une attitude détendue.
« Salut, je m’appelle Harold », a-t-il dit. « Ton père et moi, on allait souvent pêcher sur ce ponton là-bas. Il parlait tout le temps de toi. Il m’a dit que tu hériterais de la maison. »
« Samantha », ai-je dit en m’approchant pour lui serrer la main.
« Et cette tornade aux pieds nus, c’est Olivia. »
« Il parlait tout le temps de toi. »
« C’est une perle », a dit mon nouveau voisin avec un sourire.
Il a fait un signe de tête en direction du porche.
« Cette balustrade est sur le point de rendre l’âme. J’ai des outils. Tu n’as qu’à me le dire. »
« Tu n’as pas besoin de faire ça. »
« Je suis entrepreneur à la retraite, madame. Si je ne répare pas des trucs, je deviens fou. »
J’ai ri, et la tension s’est un peu relâchée.
Puis je l’ai senti. Ce picotement dans la nuque quand quelqu’un vous observe.
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