Le lendemain matin, Rodrigo est arrivé chez moi à Del Valle avec ses deux valises, une veste de marque et l’assurance absurde de quelqu’un qui croit qu’un mariage est légal. La caméra l’a filmé en train de poser la main sur le clavier, de taper un code, d’attendre, de froncer les sourcils et de réessayer.
La porte ne s’est pas ouverte.
« Mariana ! » cria-t-il dans l’interphone. « Arrête de faire une crise et parle ! »
J’étais à Puerto Vallarta, assise à la table de la cuisine, le regard perdu dans l’immensité de la mer. Sur l’écran de mon ordinateur portable, je voyais tout en direct. Je ne ressentais aucune joie. J’éprouvais une profonde tristesse, comme lorsqu’on finit par accepter que ceux qu’on aime aient été capables de nous trahir.
Mon père est arrivé vingt minutes plus tard. Il était en sueur et furieux, suivi de près par ma mère.
« Qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda Rodrigo.
« Il a bloqué l’accès », a dit mon père. « Mais ne t’inquiète pas, ça peut être réparé. »
—Ils sont en train de la réparer ? Ernesto, hier soir, ils ont déclaré devant tout le monde que cette maison était à nous.
Mon père s’est approché de l’interphone et a baissé la voix, mais le microphone a capté chaque mot.
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