Depuis des années, Léonid présentait chaque ampoule vissée comme un exploit d’importance nationale, et chaque ticket du magasin de bricolage comme un certificat de médaille.
À ce moment-là, il attendait que je lève les bras au ciel, que je m’accroche à sa jambe et que je le supplie de ne pas m’abandonner face à la plomberie cassée de la datcha.
Sans un mot, je fis glisser mon regard de ses chaussures parfaitement cirées vers la cage dans le coin de la pièce.
Là, sur son perchoir, Poirot lissait ses plumes — un grand perroquet gris du Gabon, mon procureur personnel à plumes, doté d’une mémoire phénoménale pour les bêtises des autres.
Poirot regarda Léonid de son œil jaune et rond, puis poussa un croassement lourd de sens.
— Bon débarras, Lénia, — répondis-je calmement.
Changer d’activité est le meilleur repos.
L’indispensabilité masculine est une marchandise extrêmement périssable : il suffit de s’en passer une seule fois pour qu’elle se transforme sous nos yeux en simple incompétence.
Mais Léonid ne le savait pas encore.
Il renifla bruyamment, claqua la porte d’entrée si fort que du plâtre tomba du plafond, puis partit vers le coucher du soleil rejoindre sa chère maman, Valentina Arkadievna.
À peine ses pas s’étaient-ils tus dans l’escalier que j’allumai l’ordinateur.
La commande de réparation avait été faite à son numéro, mais elle devait être payée avec notre carte commune.
Dans l’historique de recherche de l’ordinateur, que mon mari avait oublié d’éteindre dans son grand départ dramatique, se trouvait le bordereau annulé pour une nouvelle pompe, des tuyaux et des raccords.
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