« Je suis la mère de Sophie. »
« Ma fille ? », ai-je répété.
Elle a dégluti. « Je suis sa mère biologique », a-t-elle dit. « Je suis la mère de Sophie. Et vous devez connaître un terrible secret à son sujet. »
Le bruit à l’intérieur a baissé, comme si la maison elle-même écoutait.
Daniel est apparu à mes côtés.
« Qu’est-ce que vous venez de dire ? », demanda-t-il, la voix serrée.
« Ils ne voulaient pas toute l’histoire. »
« Je suis sa mère biologique », a-t-elle répété. « S’il vous plaît. Pouvons-nous parler dans un endroit privé ? »
Nous nous sommes avancés sur le porche et avons fermé la porte.
« On nous a dit que la mère biologique de Sophie avait renoncé à ses droits il y a des années », ai-je dit.
La femme a laissé échapper un petit rire affreux.
« Ils ont obtenu ma signature », a-t-elle dit. « Ils ne voulaient pas toute l’histoire. »
« Quand Sophie était bébé, ils ont fait des analyses de sang. »
« Quelle histoire ? », demanda Daniel.
Elle a regardé la balustrade.
« Quand Sophie était bébé, ils ont fait des analyses de sang », dit-elle. « Ils ont dit que certaines cellules avaient l’air anormales. Ils ont parlé de leucémie. Ils voulaient d’autres tests. »
Mon estomac s’est emballé.
« Si je leur parlais des tests, personne ne la prendrait. Alors je ne l’ai pas fait. »
« J’avais 19 ans », a-t-elle poursuivi. « Fauchée. Pas de soutien. Chaque rendez-vous signifiait une perte d’argent. Les factures s’accumulaient. Ils parlaient de traitement à long terme comme si j’avais un portefeuille magique. »
« Alors vous avez arrêté de vous occuper d’elle », ai-je dit à voix basse.
« Elle avait l’air d’aller bien », a craqué la femme. « Elle n’était pas malade. Pas à l’époque. Je me suis dit qu’ils exagéraient. »
« Et ensuite, vous l’avez mise à l’adoption », a dit Daniel.
« Vous ne l’avez jamais dit à l’agence ? Au tribunal ? Personne ? »
« Je pensais que c’était mieux pour elle », a-t-elle dit. « Elle aurait un foyer stable. Une assurance. Des gens qui pourraient s’occuper de ça. Si je leur parlais des tests, personne ne la prendrait. Alors je ne l’ai pas fait. »
« Vous ne l’avez jamais dit à l’agence ? Au tribunal ? Personne ? », ai-je demandé.
Elle a secoué la tête. « S’ils savaient, elle resterait dans le système. J’ai lancé les dés. »
J’ai eu l’impression que le porche basculait.
« Et si vous ne l’aviez jamais su ? Je ne veux pas de ça sur moi. »
« Alors pourquoi se montrer maintenant ? », demanda Daniel. « Pourquoi aujourd’hui ? »
« J’ai vu une photo d’elle », a-t-elle dit. « Quelqu’un me l’a montrée. Elle avait l’air heureuse. Et je me suis dit : et si cette chose était toujours là ? Et si vous ne l’aviez jamais su ? Je ne veux pas de ça sur moi. J’ai pris le risque de vérifier auprès de l’agence. Heureusement que ce n’était pas une adoption fermée. »
Pendant un instant, quelque chose comme de la gratitude a remué dans ma poitrine.
Puis elle a continué à parler.
« Je suis venue ici et j’ai fait ce qu’il fallait. »
« Je suis venue ici et j’ai fait ce qu’il fallait », a-t-elle dit. « Et je pense qu’il est juste que nous parlions de compensation. »
Tout en moi s’est figé.
« Excusez-moi ? », ai-je dit.
« Vous allez avoir de grosses factures médicales », a-t-elle dit. « Des tests, des traitements, des spécialistes. Vous en avez clairement plus que je n’en ai jamais eu. Je vous ai donné des informations qui pouvaient lui sauver la vie. Je pense que je mérite quelque chose. »
« Je suis venue parce que je me sens concernée. »
Daniel laissa échapper un petit rire incrédule.
« Vous êtes venue à l’anniversaire de notre fille », dit-il, « vous nous avez dit qu’elle avait peut-être un cancer, et maintenant vous demandez de l’argent ? »
« Je suis venue parce que je me sens concernée », a-t-elle craqué. « Mais se soucier des autres ne permet pas de payer le loyer. Je ne demande pas une fortune. Juste assez pour m’aider. »
« Non », ai-je dit.
Elle a penché la tête vers moi. « Quoi ? »
« Ce n’est pas se soucier des autres. C’est l’utiliser. »
« Non », ai-je répété. « Vous avez caché ça. Vous avez laissé des étrangers la prendre sans dire la vérité. Vous vous pointez cinq ans plus tard, vous nous lâchez ça, et vous essayez ensuite de vous faire payer ? Ce n’est pas se soucier des autres. C’est l’utiliser. »
« Vous n’avez aucune idée de ce qu’a été ma vie », dit-elle, la voix s’élevant. « Vous vivez dans votre belle maison et vous me jugez… »
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