Un message provenant d’un numéro inconnu est apparu à l’écran.
Tu crois tout savoir. Tu te trompes. Demande à maman pour la boîte bleue.
Je l’ai lu deux fois.
Les mots n’étaient pas signés, mais je savais qu’ils étaient d’Ethan. Il y avait de l’arrogance dans sa façon de les prononcer, une assurance qui, même acculé, me faisait trembler.
La boîte bleue.
Je m’en souvenais vaguement de mon enfance. Une petite boîte en métal que ma mère gardait sur l’étagère du haut de son armoire. Elle contenait des documents de famille, des bijoux anciens, des polices d’assurance : des choses que les adultes considéraient comme importantes, mais que les enfants trouvaient ennuyeuses.
Pourquoi Ethan a-t-il abordé le sujet maintenant ?
À la reprise du procès, l’accusation a fait témoigner un expert-comptable nommé Daniel Park. D’une voix calme, il a expliqué les transactions au jury, faisant passer la trahison pour un simple calcul mathématique. De l’argent provenant de contrats fédéraux. Des virements vers des comptes fictifs. Des prêts garantis par des biens que mes parents croyaient être la garantie d’un projet d’expansion. Les anciennes terres de mon grand-père, refinancées, hypothéquées et presque perdues.
Ma mère pleurait en silence la plupart du temps.
Mon père, lui, ne l’a pas fait.
Il fixa Ethan du regard.
Pas encore avec colère. La colère aurait été plus facile. C’était quelque chose de plus profond. Une reconnaissance.
M. Park a projeté une chronologie sur l’écran de la salle d’audience. Les dates apparaissaient alignées en rangées nettes. À côté figuraient des virements bancaires, des demandes, des certificats falsifiés et des déclarations certifiées.
Puis, une date a attiré mon attention.
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