Pendant un instant, je suis resté sans voix.
Sans enfants.
Comme si les années passées à l’emmener à l’école, à l’encourager dans ses activités, à écouter ses soucis tard le soir et à préserver l’unité familiale n’avaient aucune importance. Comme si le fait d’être aux côtés de son père dans ses pires moments, quand j’avais mal aux mains et que mon dos me brûlait d’épuisement, ne faisait pas de nous une famille.
La vérité, c’est que je n’ai jamais cherché à remplacer sa mère. Je n’en ai jamais eu l’intention. Je voulais simplement être un repère pour lui. Une personne stable. Une personne présente.
L’entendre me réduire à une étiquette, puis formuler une demande aussi cruelle, a brisé quelque chose en moi qui était déjà fragile.
Je n’ai pas discuté.
Je n’ai pas pleuré.
J’ai hoché la tête, comme pour accepter ses paroles, et je suis allée me coucher. Je suis restée à fixer le plafond jusqu’au matin, écoutant la maison se tasser et craquer autour de moi, me sentant comme une étrangère dans ma propre vie.
À l’aube, j’étais convaincu de quelque chose qui me paraissait à la fois terrible et nécessaire.
Je devais protéger le peu qui me restait.
Le lendemain, pendant son absence, j’ai changé les serrures.
Même aujourd’hui, je peux l’admettre, ce fut une épreuve difficile. Mais le deuil n’apporte pas toujours la sagesse. Parfois, il nous plonge dans le désespoir. Je me suis dit que je choisissais de survivre. Je me suis dit que je ne pouvais pas risquer de perdre ma maison, la seule chose stable qui me restait.
Lorsque le forgeron partit, je restai là, silencieux, à essayer de respirer.
Pour me distraire de la culpabilité qui commençait à m’envahir, j’ai décidé de vider sa chambre. Je me suis dit que c’était une décision pratique. S’il continuait à me traiter ainsi, il ne pourrait plus vivre sous mon toit. En rangeant ses affaires, la situation deviendrait concrète et définitive, et peut-être que cela me permettrait enfin d’arrêter de tourner en rond.
J’ai plié ses vêtements. J’ai rangé ses livres dans des cartons. J’essayais de ne pas regarder les petits objets personnels qui me rappelaient qu’il était encore jeune, qu’il apprenait encore à faire face au deuil.
Alors je me suis baissé et j’ai regardé sous le lit, plus par habitude qu’autre chose, m’attendant à trouver une chaussure poussiéreuse ou un sweat-shirt oublié.
Mes doigts ont touché quelque chose de doux et de lourd.
Un sac de sport, poussé loin contre le mur.
Il y avait mon nom dessus.
Je suis bloqué.
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