J’entendais sa voix dans chaque réplique.
« Onze années de nous :
Ember,
Merci d’avoir tenu mon visage dans vos deux mains le jour où j’ai perdu mon travail et de m’avoir dit : « Nous ne sommes pas ruinés, Tony. On a juste peur. On va y arriver. »
J’ai vécu dans ces mots depuis. »
J’ai fermé les yeux.
“Onze années d’entre nous »
C’était arrivé dans notre allée.
Il était rentré chez lui en tenant une boîte en carton, essayant de ne pas avoir l’air trop abattu. J’étais dans un tablier saupoudré de farine, en train de goûter des roulés à la cannelle d’une des recettes de boulangerie autour desquelles j’avais juré de construire une vie.
Il avait dit : « Je t’ai laissé tomber. »
Et je lui avais dit : « Pour l’amour du ciel, rentre dans la maison avant que les voisins ne profitent de ça. »
« Je t’ai laissé tomber. »
Comme il ne bougeait toujours pas, j’ai pris son visage dans mes mains et j’ai dit : « Nous ne sommes pas ruinés, Tony. On a juste peur. On va y arriver. » Je ne savais pas qu’il avait gardé ce moment toutes ces années.
J’ai continué à lire. Je n’ai pas lu toutes les lettres, pas encore, mais assez pour sentir notre mariage s’ouvrir par fragments.
- Quatrième année : la boîte aux lettres que j’ai frappée et attribuée à la lumière du soleil.
- Année Huit : la perte que nous avons à peine nommée, et la couverture rose que j’avais rangée pour un nouveau-né qui ne serait jamais venu.
- Quinze ans : le bail de la boulangerie, j’ai failli le signer avant que les chiffres ne deviennent cruels.
- Année dix-neuf : sa mère qui vit avec nous, et moi qui suis, apparemment, « une sainte en chaussures orthopédiques ».
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