Je n’ai rien dit.

J’étais assise là, mon verre à la main, serrant le pied si fort que ça me faisait mal. Le restaurant bruissait de bruit : bougies d’anniversaire, jazz discret, argenterie étincelante… un de ces restaurants chics d’Atlanta, fréquentés par des hommes riches et peu futés. Mon petit ami, Travis, était assis en bout de table, souriant à côté de son meilleur ami Nolan, qui venait d’avoir trente-deux ans et qui, visiblement, prenait la cruauté pour de l’humour après quelques verres.

Pendant un an et quatre mois, j’avais été la fille que Travis emmenait partout.

J’étais « différente », disait-il. « Un point d’ancrage. » « Pas comme ces femmes qui pensent que le brunch définit une personnalité. » Il adorait raconter que j’étais institutrice dans une école publique de Marietta, comme une preuve de sa profondeur. Au début, j’ai cru que c’était de l’affection. Plus tard, j’ai compris qu’il aimait l’image que je lui donnais auprès des gens plus riches et plus bruyants.

Ce soir-là, la table était pleine de monde : des agents immobiliers, des femmes de financiers, la copine d’un chirurgien esthétique, des femmes qui évitaient visiblement les glucides. J’étais la seule à avoir des callosités à force d’enseigner et un salaire qui m’obligeait à planifier mes sorties.

Tout à l’heure, quelqu’un m’a demandé où je travaillais.

Travis a ri. « Elle façonne les jeunes esprits, puis rentre à la maison et supporte le mien. »

Tout le monde a souri.

Il aurait dû me prévenir.

La conversation a ensuite dévié : ex, erreurs en amour, « savoir se situer ». J’aurais dû me douter que Travis irait trop loin. Il était détendu, buvait, appréciait l’attention. Quelqu’un a demandé ce que l’on apprenait en sortant avec quelqu’un d’autre.

C’est à ce moment-là qu’il l’a dit.

« Sortir avec des personnes plus jeunes permet vraiment de relativiser les choses. Maintenant, je sais ce que je ne veux pas. »

Rire.

Une femme assise en face de moi a dit : « Arrêtez », mais elle ne le pensait visiblement pas.

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