Je me suis assise aussi loin d’elle que possible, reléguée tout au bout de la table, près des portes battantes de la cuisine.
J’avais vingt-neuf ans. Je portais un chemisier bleu marine sobre et un pantalon. J’étais profondément, épuisée, n’ayant dormi que quatre heures après une semaine de travail exténuante de soixante-dix heures à gérer l’architecture backend de la startup de cybersécurité que j’avais fondée cinq ans auparavant.
Personne à table ne m’a posé de questions sur mon entreprise. Personne ne m’a demandé si j’étais fatigué. Personne ne m’a demandé si j’étais heureux.
Dans la mythologie familiale des Vance, j’étais un personnage secondaire. La fille discrète, un peu décevante, qui « s’adonnait à l’informatique ». La famille préférait de loin l’histoire qu’elle avait construite autour de mon frère aîné, David.
David était assis à la droite d’Eleanor, à la place d’honneur. Cadre commercial régional de niveau intermédiaire, il portait des ceintures de marque ostentatoires, couvertes de logos, et conduisait une BMW récente en leasing. Il était bruyant, charismatique, mais totalement superficiel. Aux yeux d’Eleanor, il était pourtant le chouchou, la véritable réussite, l’héritier présomptueux du prestige familial, aussi illusoire soit-il.
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