Le matin de son mariage, c’est sa sœur qui a pleuré en premier. Derrière elle dans la sacristie, Lorie fixait son reflet les mains sur la bouche, comme si elle voyait encore la petite fille de 13 ans derrière la dentelle et le maquillage soigneusement appliqué. Merritt portait une robe ivoire à manches longues et col montant — choisie autant pour son élégance que pour ce qu’elle dissimulait. Ce jour-là, elle allait enfin laisser le mot “belle” exister sans le contredire.
Quand la vie vous laisse des marques invisibles
À 13 ans, une explosion accidentelle avait tout changé pour Merritt. Un voisin avait mal manipulé une bouteille de gaz. Les pompiers avaient parlé de chance. Mais « avoir de la chance », pour elle, ça voulait dire se réveiller dans un corps qu’elle ne reconnaissait plus. Des cicatrices sur le visage, le cou, le corps. Des regards dans les couloirs du collège. Une pitié silencieuse, parfois plus douloureuse que les mots.
Les années avaient passé. À 30 ans, Merritt n’avait jamais vraiment vécu de vraie histoire d’amour. Les hommes voyaient ses cicatrices avant de la voir, elle. Alors elle avait fini par baisser les bras — jusqu’à ce dimanche après-midi dans le sous-sol d’une église.
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