Deux semaines plus tard, un grand carton est apparu sur le perron.
Le nom d’Anna était clairement inscrit dessus. Pas d’adresse de retour.
Elle était allongée dessus, tenant le bébé, quand je l’ai rentré.
La curiosité a été la plus forte.
Je me suis dit que je vérifiais juste s’il était abîmé. Je l’ai ouvert.
Et j’ai ressenti un pincement au cœur.
À l’intérieur se trouvait une grande photo des diplômés, encadrée par un professionnel. Des rangées de visages souriants. Des gens dont j’avais entendu parler au fil des ans, mais que je n’avais jamais rencontrés.
Derrière le cadre blanc, des signatures. Des dizaines. Certaines expressives, d’autres élaborées, d’autres encore faites à la hâte.
J’en ai trouvé une épinglée au dos.
Tu nous as manqué !
Maria nous a raconté ce qui s’était passé. Être maman, c’est quelque chose dont on peut être fière. Élever trois enfants, c’est plus difficile que n’importe quel titre.
À la prochaine. On va prendre ta place.
J’ai ressenti une oppression dans la poitrine.
Maria.
Sa meilleure amie du lycée. Celle qui était devenue chirurgienne. Celle que j’avais désignée sans hésiter comme exemple de « réussite ».
Je suis restée assise là, à fixer la photo.
J’ai pensé à Anna, vingt-deux ans, enceinte de notre premier enfant, tandis que ses amies préparaient leurs stages et leurs études supérieures. J’ai repensé aux nuits où elle errait dans le salon avec ses enfants, qui s’écroulaient de fatigue pendant mon sommeil parce que « j’avais des réunions le lendemain matin ». J’ai repensé aux fêtes d’anniversaire qu’elle avait organisées dans les moindres détails. Aux déjeuners qu’elle avait préparés. Aux rendez-vous chez le médecin dont elle se souvenait. Aux petites baskets qu’elle alignait près de la porte tous les soirs.
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