Je me suis demandé si tout cela ne pouvait pas se résumer à un seul mot : simple.
Anna est descendue et s’est arrêtée en me voyant assise à table, le cadre photo posé devant moi.
« C’est toi qui l’as ouvert », dit-elle.
Ça ne sonnait pas mal.
Elle était fatiguée.
« Je suis désolé », dis-je aussitôt. Ma voix tremblait. « Je n’aurais pas dû dire ça. J’ai eu tort. »
Elle ne répondit pas tout de suite. Elle s’approcha et passa ses doigts sur les signatures, s’attardant sur des noms familiers.
« Ils ne m’ont pas oubliée », murmura-t-elle. « Je pensais que si. »
Quelque chose se brisa en moi.
« Je t’avais oubliée », dis-je doucement.
Elle me regarda.
« Ce n’est pas une question d’apparence », ajoutai-je. « C’est une question de qui tu es. De ce que tu portes en toi. De ce que tu donnes de toi chaque jour. J’étais tellement obnubilé par les titres et les salaires que j’avais oublié que le monde entier tourne grâce à toi. »
Ses yeux pétillaient, mais elle ne pleura pas.
« Je n’ai pas besoin de ton approbation », dit-elle doucement. « J’avais juste besoin que tu ne me fasses pas me sentir insignifiante. »
Ces mots m’ont blessé plus que tout.
« Je ne le ferai pas », ai-je dit. « Je te le promets. »
Elle a hoché faiblement la tête.
Ce n’était pas encore le pardon.
Mais c’était un pas en avant.
Le tableau est maintenant accroché dans notre couloir.
Non pas comme le symbole de ce qui lui a manqué, mais comme un rappel de qui elle a toujours été.
Et quand aura lieu notre prochaine rencontre ?
Je ne veux pas être la raison pour laquelle elle reste à la maison.
Je suis celui qui veille à ce qu’elle franchisse la porte en sachant exactement ce qu’elle vaut.
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