—Billy, dit-il enfin. Ton oncle Billy.
« Ce n’est pas mon oncle », l’ai-je corrigé. « C’est mon père. Et il n’en a aucune idée. »
Tyler m’a serrée dans ses bras et m’a laissée pleurer sans chercher à arranger les choses. Puis il m’a regardée et m’a demandé si je voulais le voir. J’ai repensé à tous mes souvenirs de Billy : son rire si facile, le jour où il m’avait dit que mes yeux lui rappelaient quelqu’un sans pouvoir me dire qui. Je me suis souvenue de la façon dont les mains de grand-mère se figaient dès qu’il entrait dans la pièce. Ce n’était jamais gênant. C’était le poids de quelque chose que je ne pouvais pas dire.
« Oui », ai-je dit à Tyler. « Je dois le voir. »
La porte ouverte et le silence choisi.
Nous sommes allés chez eux le lendemain après-midi. Billy nous a ouvert la porte avec son large sourire habituel. Diane, sa femme, nous a accueillis depuis la cuisine. Leurs deux filles étaient à l’étage, et une musique s’échappait d’une des pièces. La maison entière était une galerie de photos : vacances, Noëls, samedis après-midi, toute une vie assemblée et exposée sur chaque mur.
J’avais la lettre dans mon sac. J’avais répété les mots tout au long du voyage. Nous nous sommes installées au salon, Diane a apporté du café, une des filles est descendue me saluer. Tout était si chaleureux, si parfait, si harmonieux, que quelque chose en moi s’est figé.
Alors Billy m’a regardé avec des yeux doux et a dit :
—Votre grand-mère était la meilleure femme que j’aie jamais connue. Elle a été le pilier de toute la famille.
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