C’est mon grand-père qui se prépare pour l’église. C’est mon père, enfant, à ses côtés. C’est un matin paisible dans une maison qui n’existe plus. C’est un souvenir qui a miraculeusement survécu dans un tiroir.
Ma mère l’a nettoyé délicatement avec un chiffon doux. Elle ne l’a pas frotté trop fort car nous ne voulions pas effacer son âge. Les petites rayures, le brillant terni et les bords usés font partie de son histoire.
Maintenant, nous le gardons près de la porte d’entrée.
Non pas parce que nous devons l’utiliser tous les jours.
Mais parce que ça a sa place là-bas.
Cela nous rappelle que parfois, ce que nous ne comprenons pas n’est pas à craindre. Il s’agit parfois de pans d’histoire familiale, qui attendent qu’on pose la bonne question.
Ma mère pensait avoir trouvé quelque chose d’étrange dans le tiroir de mon père.
Mais ce qu’elle a vraiment trouvé, c’est un souvenir.
Et nous le garderons toute notre vie.
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