— Je vais demander le divorce, dit-il calmement, presque avec un sourire. J’en ai assez de faire semblant que tout va bien entre nous.
Le silence tomba dans la pièce.
Une de ses amies — Camille, la même qui me regardait toujours avec un léger mépris — laissa échapper un petit soupir. Mais ce n’était pas de la surprise. Plutôt de la satisfaction. Comme si elle attendait ce moment depuis longtemps.
Et sa mère… sa mère Madame Béatrice — une femme qui n’a jamais cachée qu’elle me considérait indigne de son fils — éclata de rire.
Un rire sonore, bruyant, comme si elle venait d’entendre le meilleur potin de l’année.
— Enfin ! s’exclama-t-elle en applaudissant. Je pensais que tu allais rester coincé dans cette cage pour toujours !
Je ne bougeai pas.
Je ne me levai pas brusquement.
Je ne crie pas.
Je ne pleurai pas.
Je les regarderai simplement.
Thomas.
Sa mère.
Et ces « amis » qui observaient maintenant ma réaction avec une curiosité fébrile, comme s’ils regardaient un épisode de série dramatique.
Ils attendaient une scène.
Ils attendaient l’humiliation.
Ils attendaient que je tombe à genoux et que je le supplie de rester.
Mais je le savais : aujourd’hui n’était pas mon jour pour tomber. Aujourd’hui était le sien.
Car deux jours plus tôt, j’avais reçu un message concernant mon père.
Mon père est mort il y a cinq ans. En silence, dans une clinique privée, après une longue maladie. J’étais resté à ses côtés jusqu’à la fin. Il m’avait serré la main et murmuré :
— Tu vas t’en sortir, ma fille. Tu es plus forte que tu ne le crois.
Ce jour-là, j’ai pleuré. Non pas parce que j’avais peur de la mort, mais parce que je comprends que je reste seule.
Ma mère était morte quand j’étais enfant. Je n’avais pas d’autres proches. Seulement mon père. Et son testament.
Il m’a tout laissé.
Une maison dans la banlieue paisible de Versailles, un appartement dans le 16ᵉ arrondissement de Paris, des investissements, des comptes bancaires en euros… et une entreprise — une société de construction modeste mais très louable qu’il avait bâtie à partir de rien.
Je ne voulais pas travailler dans les affaires. Mais mon père m’avait demandé :
— Ne la vend pas. Laisse vivre ce que j’ai construit.
Alors j’ai accepté.
J’ai engagé un directeur, confié les dossiers à des personnes de confiance — ma santé ne me permettait pas d’assister souvent aux réunions, et Thomas disait toujours :
— Tu es une femme, tu n’as pas besoin de te mêler des affaires.
C’était naïf de le croire. Mais je l’ai cru.
Parce que je l’aimais.
Ou du moins je pensais l’aimer.
Puis les choses étranges ont commencé.
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