La nuit était douce, presque estivale, même si le calendrier indiquait déjà la fin du mois de septembre à Paris. Dans notre appartement, plusieurs amis s’étaient réunis — ces mêmes personnes qui se disaient « presque de la famille », qui buvaient du vin dans nos verres et qui pensaient toujours avoir le droit de nous dire comment nous devions vivre.
J’étais assis dans un fauteuil près de la fenêtre, tenant une tasse de café chaud entre mes mains, comme si cela pouvait réchauffer quelque chose à l’intérieur de moi.
Et Thomas… mon mari Thomas se tenait au milieu du salon, droit, comme s’il s’apprêtait à annoncer une victoire.
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