J’ai reconnu l’écriture de Clara dès que j’ai pris l’enveloppe. Trois jours plus tard, je me tenais devant notre ancien lycée, sans me douter une seconde qui allait me trouver là.
La maison était si longtemps restée silencieuse que je n’y prêtais plus attention. Le tourne-disque dans le coin était recouvert d’une fine couche de poussière, et la photo encadrée de mon ancien lycée trônait sur la cheminée comme un monument à un garçon que je ne reconnaissais plus dans le miroir.
J’avais soixante-quatorze ans et je dormais encore d’un seul côté du lit.
Cinquante-cinq ans de silence, et puis ça.
Il y a trois jours, une enveloppe blanche est apparue sous ma porte. Pas de timbre. Pas d’adresse de retour. Juste mon nom en lettres cursives que j’aurais reconnu de mémoire d’homme.
Clara.
Mes mains tremblaient tellement que j’ai dû m’asseoir avant de pouvoir l’ouvrir. À l’intérieur, il y avait une simple feuille, brève et douce.
Si tu lis ceci, mon cher John, c’est que j’ai enfin réussi là où j’ai échoué dans ma vie. J’ai demandé à ma petite-fille de veiller à ce que ce message te parvienne au moment opportun. Retrouve-moi vendredi à 15h à notre ancienne école.
Cinquante-cinq ans de silence, et puis ça.
J’ai appelé Margaret, ma voisine du couloir, car je ne me faisais pas confiance pour réfléchir seule.
« La fille de 1971 ? »
« John, tu as une voix de fantôme. Que s’est-il passé ? »
«Elle m’a écrit.»
« Qui l’a fait ? »
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