Aucun nom, aucune explication, juste ce mot bureaucratique : mutation. Ils m’ont détaché les mains et les pieds. Je voulais me lever, mais mon corps refusait de m’obéir. Je suis resté allongé là, vide, fixant le plafond blanc, et j’ai compris que j’avais entendu la voix de mon fils pour la première et la dernière fois. Avant l’aube, ils m’ont ramené à la caserne.
Le ciel était encore noir et le froid me transperçait jusqu’aux os. Pourtant, je ne sentais presque rien, comme si mon corps ne m’appartenait plus. Les autres femmes comprirent aussitôt en voyant mes mains vides. Personne ne posa de questions. Marguerite s’assit près de moi et posa simplement sa paume dans la mienne. Ce silence partagé était plus humain que tout ce que j’avais vécu depuis mon arrivée.
Les jours suivants, je parlais à peine. Assise sur ma couchette, je fixais le mur, laissant le souvenir de son cri se répéter sans cesse dans ma tête, pour ne pas l’oublier. Je craignais que le temps n’efface ce seul lien qui prouvait l’existence de ma fille. La nuit, je me réveillais persuadée de l’avoir entendue pleurer quelque part dans le camp.
Je me suis levée et j’ai écouté, mais il n’y avait que le vent et les pas des gardes. Certaines femmes perdaient la raison, d’autres priaient sans cesse. Pour ma part, je me suis repliée sur moi-même, en silence. Quelques semaines plus tard, une mutation a été annoncée. Sans aucune explication, on nous a fait monter dans un camion. Pendant le trajet, je contemplais les champs enneigés et j’imaginais que mon fils vivait peut-être au-delà de l’horizon.
Était-il encore vivant, malade, adopté, ou déjà mort ? Cette incertitude était un supplice permanent. Nous avons été transférés dans un autre camp, plus grand, plus brutal. Là-bas, personne ne parlait d’enfants ni de maternité, seulement de travail et de survie. On nous a affectés à un atelier de couture militaire. Pendant des heures, j’ai cousu des uniformes, les doigts ensanglantés par le tissu, mais j’ai continué car m’arrêter signifiait être battue ou disparaître.
Les jours se sont transformés en mois. J’ai vu des femmes mourir de faim, de maladie et d’épuisement. Et pourtant, je suis restée en vie, sans comprendre pourquoi. Chaque soir, je posais la main sur mon ventre désormais vide et je me promettais une seule chose : si jamais je m’en sortais, je chercherais mon fils jusqu’à mon dernier souffle. Cette promesse était la seule raison pour laquelle je continuais à respirer.
L’année suivante s’écoula comme enveloppée d’un brouillard d’épuisement et de peur. Les saisons se succédaient, mais nos vies restaient inchangées. L’hiver nous mordait les mains, l’été nous suffocait dans l’atelier étouffant. Je ne comptais pas le temps en jours, mais en jours qui passaient. Un lit vide le matin signifiait qu’une femme était morte pendant la nuit ou avait été emmenée ailleurs.
Je continuais à travailler machinalement, la tête baissée, répétant les mêmes gestes jusqu’à ce qu’ils deviennent routiniers. Parfois, des convois arrivaient avec de nouveaux prisonniers, et je scrutais chaque visage avec une pensée frénétique. Peut-être l’une d’elles avait-elle vu un nouveau-né. Peut-être savait-elle quelque chose. Je n’ai jamais osé poser la question, mais l’espoir refusait de mourir.
Un vieux prisonnier polonais m’a un jour confié à voix basse que des nouveau-nés étaient envoyés en Allemagne pour vivre dans des familles inconnues. Cette phrase m’a profondément marqué. S’il avait été emmené ailleurs, il serait peut-être encore en vie. Mais la guerre se rapprochait inexorablement. Parfois, un grondement sourd se faisait entendre au loin.
Pas d’orage, seulement des tirs d’artillerie. Les gardes, nerveux, criaient de plus en plus fort et tiraient avec une intensité croissante. Une nuit, les sirènes hurlèrent et nous dûmes rester des heures durant dans la cour glaciale. Je levai les yeux vers le ciel rougeâtre à l’horizon et sentis pour la première fois que quelque chose changeait. Des femmes murmuraient que les armées alliées avançaient. Je n’osais pas y croire.
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