L’espoir était dangereux, car chaque espoir déçu était plus douloureux qu’un coup. Mais au fond de moi, une nouvelle pensée germait. Si la guerre était finie, je pourrais partir à la recherche de mon fils. Cette pensée, si simple et pourtant si puissante, me donna une force insoupçonnée. Je ne survivais plus par simple instinct, mais grâce à une mission. Chaque respiration devint une promesse silencieuse.
Je vais maintenant vous raconter ce qui nous est arrivé. Début 1945, la situation a radicalement changé. Les bombardements se sont intensifiés et même les gardes ne pouvaient plus dissimuler leur peur. Les ordres changeaient quotidiennement. On brûlait les dossiers dans des barils derrière les bâtiments et les officiers passaient des nuits entières à charger des caisses sur des camions.
Nous savions qu’ils cherchaient à effacer toute trace de cet endroit. Par un matin glacial, nous avons été contraints de quitter la caserne en file indienne. Ceux qui ne pouvaient pas marcher sont restés sur place. Nous avons marché pendant des heures sur des routes enneigées, gardés par des soldats nerveux, et n’avons reçu que très peu à manger. Plusieurs femmes se sont effondrées d’épuisement et ne se sont jamais relevées.
Mais j’ai continué à marcher, avec cette même pensée qui me hantait : je dois vivre, je dois me souvenir. Après deux jours de marche, le feu d’artillerie devint assourdissant. Soudain, les gardes disparurent. Certains s’enfuirent dans les bois, d’autres jetèrent leurs armes. Nous restâmes là, figés, abasourdis, jusqu’à ce que des véhicules militaires inconnus apparaissent à l’horizon.
Certains soldats parlaient une langue étrangère et portaient des uniformes différents. Une femme à côté de moi murmura un mot que je n’avais pas osé prononcer depuis des années : liberté. Les nouveaux soldats nous dévisageaient avec étonnement, comme s’ils ne s’attendaient pas à des silhouettes aussi frêles et silencieuses. Ils nous donnèrent du pain et une couverture. Mes mains tremblaient à la première bouchée.
Je ne ressentais ni joie ni soulagement, seulement un vide immense. La guerre était finie pour le monde, mais pas pour moi. Car j’ai aussitôt compris que la véritable épreuve restait à venir : la vie après avoir tout perdu et la recherche d’un enfant dont j’ignorais jusqu’au visage. Ce retour n’était pas un retour.
À mon retour en France au printemps 1945, mon village n’était plus qu’un amas de décombres, de pierres et de murs calcinés. La maison de mes parents avait disparu, et personne ne pouvait me dire la date exacte de leur décès. Les survivants parlaient à peine. Chacun portait son propre deuil, et personne ne voulait entendre d’autres histoires.
Ils m’ont donné des vêtements civils et des papiers provisoires. Puis ils m’ont simplement dit de tout recommencer. Mais comment recommencer quand une partie de soi est restée là, sur une table en métal, dans une pièce sans fenêtre ? Je ne pouvais pas dormir la nuit. Au moindre bruit, je me réveillais, persuadée d’entendre le cri d’un nouveau nez. J’errais des heures durant dans les rues à l’aube, car le silence du petit matin me rappelait celui du camp.
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