« Quatre mois. Quatre mois que je suis restée assise dans ce couloir, et tu ne m’as jamais dit qui tu étais. »
«Je ne pouvais pas.»
« Tu aurais pu. Tu as choisi de ne pas le faire. »
J’ai failli m’évanouir.
Il posa sa tasse avec précaution, comme si elle allait se briser.
« Ta mère m’a demandé de ne pas le faire. C’était la promesse. »
« Quelle promesse ? » ai-je demandé. « Qu’est-ce qui pouvait bien justifier qu’on me cache cela alors qu’elle était mourante ? »
« Elle ne voulait pas que vous passiez ses derniers mois à la regarder différemment. Elle voulait que vous vous souveniez de la mère que vous avez connue. »
« C’était la promesse. »
J’ai ri, et mon rire était sec et cruel.
« Alors tu t’asseyais à son chevet tous les soirs. Tu lui tenais la main. Tu lui murmurais des choses que je n’avais pas le droit d’entendre. Et moi, j’étais censée rester plantée dans le couloir à croire que, pour une fois, tu étais gentil ? »
« Claire, écoute-moi. »
« Non. Tu n’auras pas l’occasion de t’expliquer dans un bureau tranquille. Tu n’auras pas le droit d’être calme maintenant. »
Je me suis retournée et je suis sortie avant qu’il ne puisse se lever.
« Tu n’as plus le droit d’être calme maintenant. »
Les jours suivants donnèrent l’impression de traverser la vie de quelqu’un d’autre en somnambule.
Je suis retournée chez ma mère et j’ai commencé à ouvrir des tiroirs que j’avais eu peur de toucher.
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