Je pensais qu’emmener Noah à la plage l’aiderait à se sentir à nouveau proche de son père disparu. Mais une femme a donné un coup de pied dans son château de sable, le faisant tomber dans les vagues. Vingt minutes plus tard, un maître-nageur lui a remis une boîte dorée, faisant comprendre à tous les présents sur la plage l’ampleur des dégâts qu’elle avait causés.
Noah a gardé le petit drapeau américain dans sa poche toute la matinée.
Pas dans son sac à dos.
Pas dans le sac de plage.
Sa poche.
Toutes les quelques minutes, sa main glissait vers le bas pour vérifier qu’elle était toujours là, comme on touche une clé avant de verrouiller la porte.
Noah a gardé le petit drapeau américain dans sa poche toute la matinée.
« Ça va, Bug ? » ai-je demandé.
Il hocha la tête sans me regarder.
***
La plage s’étendait devant nous, lumineuse et bruyante sous le soleil du 4 juillet.
Les enfants ont couru vers l’eau.
Les parapluies s’ouvrirent brusquement.
L’enceinte portable de quelqu’un a diffusé une chanson que Simon détestait et qu’il fredonnait en secret en faisant semblant de ne pas l’aimer.
La plage s’étendait devant nous, lumineuse et bruyante.
Noé s’arrêta au bord du sable.
Pendant un instant, il parut avoir neuf ans et quatre-vingt-dix ans à la fois.
« C’est ici que papa a construit le mur du dragon », a-t-il dit.
J’ai suivi son regard jusqu’au sable mouillé près de la laisse de mer.
L’été dernier, cette portion de plage appartenait à Noah et Simon.
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