Pendant vingt ans, il avait été mon compagnon, mon refuge, ma famille. Mais sa disparition n’était pas le seul chagrin qui m’attendait.
Lors de la lecture du testament, j’étais assise dans le bureau froid de l’avocat, à côté d’Ivy, la petite fille que j’avais aidée à élever depuis l’âge de cinq ans. Elle avait maintenant dix-huit ans, grande et calme, avec les mêmes doux yeux bruns que Daniel.
L’avocat s’éclaircit la gorge.
« Tout doit être transféré à Ivy Carter. »
Tout.
La maison. Les économies de Daniel. Le chalet au bord du lac. La voiture. Absolument tout.
J’ai cligné des yeux, perplexe. Daniel et moi ne nous étions jamais rien caché. Nous avions bâti notre vie ensemble, pierre par pierre. Il y avait forcément eu une erreur.
Mais ensuite, j’ai regardé Ivy.
Elle baissa les yeux sur ses mains et ne dit rien.
Et à côté d’elle se tenait Vanessa — sa mère biologique — arborant un sourire crispé auquel je n’avais jamais cru.
« Eh bien, » dit Vanessa d’un ton détaché, « je suppose que cela règle les choses. »
J’ai eu la nausée.
Ce soir-là, Vanessa est arrivée à la maison avec deux déménageurs avant le coucher du soleil.
« Ivy va rester avec moi maintenant », annonça-t-elle. « Et comme la propriété lui appartient, je pense qu’il vaut mieux que tu partes. »
J’ai regardé Ivy, attendant qu’elle prenne la parole.
Elle ne l’a pas fait.
Pas un seul mot.
Ce soir-là, j’ai fait une valise sous le regard de Vanessa, qui me regardait depuis la cuisine comme si elle avait déjà remporté une longue bataille. Chaque photo encadrée que je touchais me rappelait des souvenirs : le gâteau d’anniversaire d’Ivy, brûlé ensemble, les matins de Noël en pyjamas assortis, les nuits passées à veiller à son chevet après ses cauchemars.
J’attendais qu’Ivy m’arrête.
Elle ne l’a jamais fait.
À minuit, je suis sortie avec ma valise et les vestiges de toute ma vie.
Cinq semaines s’écoulèrent ensuite.
Cinq longues et pénibles semaines.
J’ai loué un minuscule appartement à l’autre bout de la ville et je faisais des heures supplémentaires à la librairie pour me changer les idées. Certains soirs, je restais des heures à fixer mon téléphone, espérant qu’Ivy m’appelle.
Rien.
Aucun message.
Pas de carte d’anniversaire.
Pas de « Ça va ? »
Je me suis dit la vérité que je ne voulais pas accepter : peut-être qu’elle ne m’avait jamais vraiment aimé.
Peut-être n’étais-je qu’un outil pratique.
Après tout, je n’étais pas sa « vraie » mère.
Cette pensée m’a vidé de mon énergie.
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Puis, un jeudi soir pluvieux, mon téléphone a sonné.
Le mot « Ivy » apparut en lettres capitales sur l’écran.
Mon cœur a failli s’arrêter.
J’ai répondu immédiatement. « Ivy ? »
Sa voix tremblait. « Vous devez venir immédiatement. »
La peur m’a envahie. « Que s’est-il passé ? Ça va ? »
« S’il te plaît », murmura-t-elle. « Viens. »
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