Un après-midi d’hiver, gris et ordinaire, un livreur a déposé un colis volumineux devant ma porte.
L’expéditeur était un cabinet d’avocats inconnu.
En l’ouvrant, je suis restée figée : des dizaines d’enveloppes soigneusement classées, un document officiel et un petit enregistreur vocal. J’ai appuyé sur « lecture », le cœur battant.
La voix qui s’est élevée n’était pas celle de Léa.
C’était celle de sa mère.
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