Les portes du gymnase s’ouvrirent dans un grincement métallique.
Au début, personne ne bougea.
Personne ne respira.
Un berger allemand entra le premier.
Puis un autre.
Puis un berger belge malinois.
Puis cinq autres.
Puis dix.
Puis toute l’entrée se remplit de chiens se déplaçant dans un silence absolu, hormis le rythme régulier de leurs pattes sur le sol.
Ils n’aboyaient pas.
Ils ne tiraient pas.
Ils ne se dispersaient pas.
Ils entrèrent comme des soldats.
Chaque chien portait un harnais tactique marqué d’un numéro d’unité. Certains avaient une muselière accrochée à leur gilet. Certains portaient des pochettes d’entraînement. Quelques-uns avaient de petits systèmes de caméra fixés sur leur dos. Derrière eux arrivaient les maîtres-chiens en uniformes d’entraînement sombres, le visage concentré, la posture disciplinée.
Mais les chiens ne regardaient pas les maîtres-chiens.
Ils regardaient ma mère.
Rachel Reed se tenait près du centre du terrain de basket, les mains relâchées le long du corps, le visage impassible.
Cinquante paires d’yeux étaient rivées sur elle.
Titan se tenait à côté de moi, le corps tendu mais parfaitement immobile.
Les élèves qui s’étaient moqués de moi quelques minutes plus tôt étaient maintenant silencieux. Certains s’adossaient aux gradins, comme si la distance pouvait les protéger de ce dont ils étaient témoins. Les professeurs échangeaient des regards perplexes. Des téléphones s’élevaient lentement dans les airs, prêts à enregistrer.
Le sourire du lieutenant Brandon Carter s’effaçait peu à peu.
Le chef Ramirez, près du stand de la Marine, murmura quelque chose.
Je n’ai saisi que deux mots.
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