« Quel timing ! »
La responsable s’avança. C’était une grande femme aux cheveux noirs courts, une cicatrice lui barrant la mâchoire.
« Commandant Reed », dit-elle.
Le gymnase se figea de nouveau.
Commandant.
Pas madame.
Pas entraîneur.
Pas instructeur de fitness.
Commandant.
Ma mère hocha légèrement la tête.
« Sergent-chef Vale. »
Le regard du lieutenant Carter passa de l’un à l’autre.
Son visage avait pâli.
« Commandant ? » répéta-t-il, son micro toujours allumé.
Le mot résonna dans les haut-parleurs.
Ma mère tourna la tête vers lui.
« Oui, lieutenant. »
Cette simple phrase changea tout.
Jusqu’alors, on avait douté d’elle, car le doute était facile. Elle paraissait trop jeune. Trop calme. Trop ordinaire. Le genre de femme que l’on croise dans les supermarchés sans se demander ce qu’elle avait bien pu endurer.
Mais le grade est un langage que même l’arrogance comprend.
Le lieutenant Carter s’éclaircit la gorge.
« Il doit y avoir un malentendu. »
Ma mère ne dit rien.
Le sergent-chef Vale le regarda avec un mépris manifeste.
« Il n’y a pas de malentendu, monsieur. »
Le lieutenant se raidit à la façon dont elle l’appelait « monsieur ».
Irrespectueux.
Matthieu.
Comme une étiquette d’avertissement.
Il baissa légèrement le micro. « C’est un événement scolaire. Qui a autorisé la présence de chiens militaires dans ce bâtiment ? »
« Moi », répondit ma mère.
« Et vous ? »
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