Le pasteur qui prêchait contre la sorcellerie tout en utilisant la vie de sa mère pour développer son église
Le pasteur Ezekiel hurle contre les démons et déclare la guerre à la sorcellerie. Mais le véritable monstre se cache derrière la porte de son propre lieu de prière. Alors que sa congrégation passe de quelques centaines à plusieurs milliers de fidèles, une femme paie le prix de chaque miracle. Sa propre mère.
Elle dépérit lentement à cause d’une dette qu’elle n’a jamais accepté de payer. La question est : combien d’âmes vaut la vie d’une seule femme ? Chaque dimanche matin, la route menant à la Glory Fire Arena de Lekki était déjà bloquée. La file de voitures s’étendait de la porte de l’église jusqu’au rond-point suivant.
Des voitures de luxe étaient garées en masse sur le bord de la route. Des femmes vêtues de pagnes en dentelle tenaient des mouchoirs. De jeunes hommes portaient des chaises en plastique. Les ouvreurs en costume noir hurlaient dans leurs talkies-walkies. Déplacez-les vers le troisième niveau de débordement.
Chœur, tenez-vous prêts. Caméra deux, mise au point sur l’autel. À l’intérieur de l’immense auditorium, des milliers de fidèles se tenaient debout, les mains levées. Les lumières étaient vives. Le groupe jouait avec force. Sur l’écran géant au-dessus de la chaire, le visage du pasteur Ezekiel Okoro apparaissait comme celui d’un homme portant le feu.
Il se tenait là, vêtu d’un costume blanc, la Bible dans une main, le microphone dans l’ autre. « Toutes les sorcières qui ont été envoyées contre votre destin, rugit-il, seront démasquées aujourd’hui. » L’église a explosé. Amen. Toute alliance maléfique issue de la maison de ton père , Amen. « Chaque pouvoir puisant dans votre lignée familiale », criait plus fort la congrégation.
Mourir par le feu. Le pasteur Ezekiel arpentait la chaire d’un bout à l’ autre, ruisselant de sueur, les yeux flamboyants. Nul ne peut se servir de la vie d’autrui pour briller et s’en tirer impunément. J’ai dit : « Non, mec. » Les gens ont crié. Certains sont tombés à genoux. D’autres agitaient des enveloppes de dons.
Les caméras se sont rapprochées pour capturer l’ émotion. Au premier rang, les politiciens hochaient la tête gravement. Les actrices de Nollywood s’essuyaient les yeux. Des hommes d’affaires vêtus d’ agbadas somptueux se tenaient aux côtés de leurs épouses, comme si le ciel lui-même s’était ouvert au-dessus du toit de l’église.
Mais tandis que Lagos le célébrait comme un pasteur de délivrance intrépide , un téléphone n’arrêtait pas de vibrer dans son bureau privé. Le nom de la personne qui appelait était simple : Maman. Le téléphone a sonné une fois, deux fois, trois fois. Personne n’a répondu. Derrière l’église, dans le couloir privé qui menait à son lieu de prière, le pasteur Ezekiel entra rapidement après l’ office.
Deux jeunes pasteurs ont tenté de le suivre. Il leva une main. Personne ne doit entrer. « Monsieur, l’épouse du gouverneur attend une prière. » “Qu’elle attende.” Il entra dans la petite pièce et verrouilla la porte. Dehors, les fidèles de l’église continuaient de crier. À l’intérieur, le pasteur Ezekiel restait silencieux, fixant du regard le vieux meuble en bois dans le coin.
Puis son téléphone sonna de nouveau. Maman. Sa main tremblait. Il a refusé l’appel. Dans un petit appartement d’Agege, Mama Esther Okoro était assise au bord de son lit, respirant comme si chaque respiration était une épreuve. Son pagne était noué lâchement autour de sa taille. Son chemisier lui tombait des épaules.
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