Pourtant, une partie de moi croyait encore que l’amour pouvait l’emporter sur les désirs.
Cette nuit-là a mis fin à cette illusion.
Je me suis appuyée contre le comptoir et j’ai dit d’un ton égal : « J’y réfléchirai. »
Il s’est immédiatement détendu.
C’était peut-être le plus insultant.
Il a pris mon hésitation pour de la négociation. Il pensait que j’étais une femme qui se laissait guider par ses émotions plutôt que par des preuves concrètes. Il m’a embrassée sur le front avant de partir, comme si nous venions de parler de centres de table ou de voyages de noces, et m’a dit : « Tu finiras par changer d’avis. Tu es trop intelligente pour en douter. »
Il avait raison sur un point.
J’étais intelligente.
Ce week-end-là, j’ai changé toutes les serrures de toutes mes portes.
Pas de façon spectaculaire. Méthodiquement.
D’abord ma maison. Puis l’entrée latérale de la clinique. Ensuite le bureau administratif. Puis la salle de médicaments, les archives et le système de digicode relié à trois entrées de secours que Grant possédait uniquement parce que j’avais un jour confondu confiance et amour. J’ai appelé mon avocat. J’ai contacté mon assureur. J’ai informé ma responsable administrative que personne ne devait laisser Grant Holloway entrer dans le bâtiment sans mon autorisation écrite. Dimanche soir, tous les codes, clés, cartes d’accès et contacts d’urgence associés à son nom avaient été effacés.
J’ai mieux dormi que depuis six mois.
Lundi matin, à 8 h 13 précises, Grant est arrivé à ma clinique.
Je l’observais sur l’écran de sécurité depuis mon bureau à l’étage. Il se tenait à l’entrée du personnel, en costume bleu marine, composant l’ancien code avec l’assurance distraite de quelqu’un qui croyait encore que ma porte s’ouvrait toute seule. Le clavier clignota en rouge.
Il réessaya.
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