Soudain, mon portable a vibré.
C’était un message d’un numéro inconnu.
J’ai ouvert l’écran.
Valeria m’avait envoyé une photo prise depuis la banquette arrière du pick-up. Elle souriait, collée à Rodrigo, deux doigts levés vers l’objectif. Il conduisait, sérieux, élégant, portant la cravate que j’avais repassée cet après-midi-là.
Elle avait écrit en dessous :
« Ce soir, chacun saura qui devrait être à ses côtés. Profite de ta maison vide. »
Je suis restée figée devant l’écran pendant quelques secondes.
Je n’ai pas pleuré.
J’ai ouvert le tiroir du bas de ma commode et j’en ai sorti une petite boîte en velours vert. À l’intérieur, une carte SIM que je n’avais pas utilisée depuis trois ans, depuis le jour où j’avais quitté la maison de mon père en jurant de ne jamais y remettre les pieds.
Je l’ai enregistré dans mon téléphone.
Il n’y avait qu’un seul contact.
Papa.
Mon doigt tremblait tandis que je composais le numéro.
Ça a sonné une fois.
Deux fois.
Trois fois.
« Mariana ? » répondit une voix grave, brisée par la surprise.
Ma gorge se serra.
« Papa… Je veux rentrer à la maison. »
Un long silence s’ensuivit, si long que j’entendais la pluie frapper aux fenêtres.
Puis, Don Aurelio Alcázar, l’un des hommes d’affaires les plus puissants du Mexique, parla avec une émotion que je ne lui avais jamais entendue.
« Ma fille… Je viens te chercher. »
À cet instant, j’ai compris que cette nuit n’allait pas se terminer par une épouse humiliée pleurant devant le miroir.
Elle allait se terminer par une vérité capable d’embraser toute la pièce.
Et personne ne pouvait croire ce qui allait se produire…
PARTIE 2
Après avoir raccroché, je me suis assise au bord du lit, serrant la boîte de velours contre moi comme le dernier lien entre la femme que j’avais été et celle que j’allais devenir.
Trois ans plus tôt, j’avais quitté la maison de mon père à San Pedro Garza García pour Rodrigo. Mon père m’avait prévenue : cet homme transpirait l’ambition déguisée en amour. Je lui avais répondu que je ne comprenais pas, que Rodrigo était différent, que je n’avais besoin ni de luxe ni d’un nom prestigieux pour être heureuse.
Mon père ne m’a plus jamais donné de nouvelles.
Et par fierté, je ne l’ai pas appelé non plus.
Mon portable vibra de nouveau.
Un autre message de Valeria.
Cette fois, c’était une vidéo.
Elle montrait la grande salle de bal de l’hôtel du Paseo de la Reforma, ornée d’immenses lustres, de verres, de musique en direct et de tables décorées de centres de table floraux blancs. La caméra fit un gros plan sur Rodrigo, qui discutait avec plusieurs cadres, un verre de vin rouge à la main.
Valeria apparut à ses côtés et ajusta sa veste avec assurance. Puis, fixant la caméra, elle murmura :
« Elle est à moi maintenant. »
Je sentis quelque chose se briser en moi, mais ce n’était pas mon cœur.
C’était la peur.
Je baissai les yeux sur ma main gauche. Trois jours plus tôt, Rodrigo m’avait demandé de ne plus porter ma bague car, selon lui, « elle faisait démodée » et ne correspondait pas à l’image moderne qu’il exigeait pour ses réunions. Le lendemain, je vis sur les réseaux sociaux une photo de Valeria arborant un nouveau diamant, énorme et étincelant.
À ce moment précis, on frappa à la porte.
Doña Lupita passa la tête.
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