Amber se tenait près de la cheminée, sa lettre toujours à la main, une épaule tournée vers le miroir. Nous avions les mêmes yeux noisette, les mêmes cheveux blond miel, la même date d’anniversaire à la minute près. Mais la vie nous avait toujours placées sous des lumières différentes. L’assurance d’Amber pénétrait dans chaque pièce avant elle. La mienne attendait à la porte, comme pour demander la permission.
« Et moi ? » ai-je demandé.
Ma mère baissa les yeux.
Mon père marqua une pause juste assez longue pour me donner de l’espoir.
« Tu es intelligent, dit-il. Personne ne le conteste. Mais tu ne te démarques pas de la même manière. Nous ne prévoyons pas le même retour sur investissement à long terme. »
Retour.
Ce mot m’a le plus blessé parce qu’il n’était pas anodin. Il était sincère.
Amber était un investissement.
J’étais une dépense.
« Donc je dois me débrouiller toute seule ? » ai-je demandé.
Il haussa légèrement les épaules, comme le font les gens lorsqu’ils ont déjà décidé que la douleur appartient à quelqu’un d’autre.
« Tu as toujours été indépendante. »
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