Cinquante-cinq ans pesaient sur ma poitrine.
«Sais-tu ce qu’il y a là-dedans, Brian ?»
« Des lettres », dit-il. « Beaucoup. Et des papiers que maman m’a dit de ne pas toucher. »
Mon pouce hésitait au-dessus du loquet en laiton terni. Mes mains tremblaient, comme trois jours plus tôt, lorsque j’avais tenu pour la première fois cette enveloppe blanche dans ma cuisine. Cinquante-cinq ans pesaient sur ma poitrine.
« Monsieur ? » La petite voix de Brian me ramena à la réalité. « Ça va ? »
Il avait une tache qui ressemblait à du chocolat sur le menton, et ses cheveux étaient coupés un peu de travers au-dessus d’une oreille, comme s’il s’était tortillé pendant sa dernière coupe de cheveux.
« Je ne suis pas encore sûr, mon fils », ai-je dit honnêtement. « Je pense que je suis sur le point de le découvrir. »
Un certificat de naissance, daté d’octobre 1972.
« Maman a dit que cette gentille dame était ton amie », a proposé Brian.
« Il y a très longtemps. »
J’ai jeté un coup d’œil en arrière vers la voiture. La mère de Brian a levé la main dans un petit geste rassurant. Elle était simplement là, un point d’ancrage dans une histoire qu’on ne m’avait pas encore racontée.
J’ai appuyé sur le loquet. Il s’est ouvert d’un clic. Le parfum de Clara s’est élevé du cuir usé, et en dessous se trouvaient des dizaines d’enveloppes, toutes adressées à moi de sa main.
J’ai tendu la main vers le premier, les doigts tremblants sans cesse.
Les enveloppes remplissaient la boîte de bout en bout, chacune adressée à mon nom de la main de Clara, aucune n’ayant jamais été postée.
Il dit que tu as déjà trouvé quelqu’un d’autre.
Tout en haut se trouvait un document plié. Un acte de naissance , daté d’octobre 1972.
J’ai eu les mains froides.
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