J’ai vu Clara.
Brian s’est déplacé sur la marche à côté de moi, attendant. Sa mère avait remonté l’allée en silence, la main posée sur son épaule.
« Votre fils était mon père », dit-elle doucement. « Brian est votre arrière-petit-fils. Clara m’a demandé de laisser les lettres parler d’elles-mêmes avant de vous révéler notre identité. Elle nous a retrouvés l’année dernière. Elle m’a tout raconté. »
Je la fixais, scrutant son visage sans le vouloir. La courbe de son sourire. La façon dont ses yeux s’adoucissaient lorsqu’elle regardait Brian. Pendant un instant impossible, j’ai revu Clara à dix-sept ans, debout dans la bibliothèque du lycée, me souriant par-dessus un livre.
« Quoi… quel était son nom ? » ai-je réussi à articuler.
« Daniel », dit-elle doucement.
Il a ri exactement comme vous.
Je l’ai murmuré une fois, entre mes dents, savourant le nom que j’aurais dû prononcer il y a une éternité.
« C’était un homme bien. Il est devenu professeur d’histoire, comme il l’avait toujours rêvé. Il adorait les vieux disques, passait ses week-ends à restaurer des radios anciennes et chérissait sa famille plus que tout — peut-être parce qu’il avait grandi en croyant n’en avoir aucune. »
Elle sourit à travers ses larmes.
« Tous ceux qui le connaissaient disaient qu’il avait un cœur d’or. Clara me disait souvent qu’il riait exactement comme toi. »
J’ai regardé Brian. Ces yeux. Les yeux de Clara, usés comme un héritage transmis de génération en génération depuis deux générations dont j’ignorais l’existence.
La petite main de Brian s’est glissée dans la mienne.
« Pourriez-vous… » ai-je commencé, mais ma voix s’est brisée. Je me suis raclé les lèvres et j’ai réessayé. « Pourriez-vous me le dire ? Vous deux ? »
Elle hocha la tête, des larmes coulant sur ses joues.
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