Ce soir-là, j’ai embrassé le front de ma mère et je lui ai dit que je l’aimais.
Alors que je ramassais mon sac, elle leva la main valide et me toucha la joue.
Puis elle a regardé par-dessus mon épaule, vers la porte, et elle a souri.
«Elle a demandé après toi ?»
C’était un petit sourire, fatigué et tordu, illuminé d’une lumière profonde.
Je me suis retourné.
Le docteur Brooks se tenait dans le couloir, un graphique à la main.
Il la regardait droit dans les yeux.
Et j’ai commencé à me demander pourquoi la présence d’une étrangère apportait plus de paix à ma mère qu’à sa propre fille.
Éclairé depuis les profondeurs.
Puis maman est décédée.
Les jours qui suivirent les funérailles se déroulèrent dans un silence étrange et étouffé.
Des plats en cocotte que je n’avais pas commandés s’alignaient sur mon comptoir.
Des cousins éloignés m’ont serré dans leurs bras au bord de la tombe, puis ont disparu, reprenant le cours de leur vie.
Je me suis retrouvée seule dans la petite maison de ma mère, à trier des choses qu’elle avait conservées pour des raisons qu’elle seule comprenait.
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