C’était gênant. Les questions se multipliaient, se transformant peu à peu en accusations auxquelles je ne voulais pas faire face. Qui était-il pour ma femme ? Comment la connaissait-il ? Pourquoi était-il plus dévoué que certains membres de sa propre famille ? Ma douleur était devenue suffocante : la peur de la perdre, la méfiance envers les intentions de cet inconnu, la colère qu’il puisse occuper une place qui lui avait toujours semblé unique. Chaque semaine, je le voyais assis avec elle, et chaque semaine, mon imagination alimentait l’histoire que je ne voulais pas raconter, mais qui me hantait. Je fantasmais sur des amours secrètes, des liens de confiance mystérieux, des actes de bonté oubliés dont je n’avais jamais eu connaissance. La perte accroît l’incertitude, et le chagrin a décuplé la mienne.
Un samedi, le poids est devenu insupportable. Je ne pouvais plus rester assise.
La voiture fit comme si de rien n’était. Je suis sortie, le bruit des graviers sous mes chaussures plus fort que prévu, et j’ai marché vers lui, répétant mentalement la confrontation d’une voix plus dure, plus furieuse. À chaque pas, les questions que j’avais refoulées devenaient plus pressantes, implorant des réponses qui, je l’espérais, apaiseraient le chaos que sa présence avait semé en moi. Mais quand j’ai atteint le chemin et que je l’ai vu, le silence était total. Ses épaules tremblaient. Des larmes silencieuses coulaient sur ses joues, luisantes au soleil, mais retenues, comme s’il ne voulait pas déranger les morts. Je n’avais jamais vu un autre homme pleurer sur sa tombe, ni été témoin d’un deuil aussi silencieux.
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