Pas un « Je suis désolé ».
Pas un « J’avais tort ».
Même pas un « On peut parler en privé ? »
« Ne m’humilie pas. »
Comme si l’humiliation n’avait pas déjà envahi ma cuisine jeudi soir, sous les traits de son visage.
« Tu as essayé de me forcer à te céder ma propriété », dis-je.
« Je protégeais notre mariage. »
« Non », répondis-je. « Tu en fixais le prix. »
Ça a fait mouche.
Je l’ai vu au tressaillement au coin de ses lèvres, cette lueur de colère qui apparaît quand on se reconnaît trop bien pour contester. Il a jeté un coup d’œil par-dessus mon épaule vers la salle d’attente de la clinique : les murs vert olive, les luminaires en laiton, les photos encadrées avant/après, le comptoir d’accueil, souvent complimenté car il conférait une atmosphère apaisante. Pour la première fois depuis que je le connaissais, il avait l’air d’un étranger.
Bien.
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